Haqqinda.az

Последнее слово о Боге, в рамках симфонии крови…
И ничего после… Лишь чувства и кости
В гробу что возле меня… не меняя позы…
А в голове вопросы… Глупые, но четкие…
Чуткие, грубые, робкие, но всетаки кроткие…
Криком рвут на части глотки… Стоном тонким,
Стучат по стеклам ветки… И мысли скомканые
Так редки, как ясны… Таблетки
Опечатали место испарения души…
В пробирку райских кущ… Распишитесь
В получении опухоли вездесущей…
Несуществующий предлог «жить» на деле смерть несущий…
Так невесомо имущество… Развяжите
Карточный домик своим шумным общежитием…
Воспоминания угнетают и давят, не тают,
И дарят, летая вокруг иллизии окопов рая…
И где-то с краю, в темной комнате на полу
В полном неверии гибнет твой друг,
И ты давишь ему на грудь, откинув голову назад…
Под шею рубашку… но он не дышит…
Давишь на лоб… но кислород застыл и не идет в него…
Капает пот со лба твоего… Вот оно,
То что ты не ждал «Почему со мной?
Почему сон мой не был Иисусом в невесомой,
Безкислородной среде безвкусия?»
Говоришь себе, спрашиваешь… и давишь грусть…
А внутри горишь, в руках смерти патент,
Но вот друг открыл глаза… зачем-то…
Его минута была твоими тремя кривыми…
И сказал последние слова, что погрузили тебя в уныние…
Он прошептал: «Отче, прости меня…»
Но ведь всю жизнь он был антихристианином…
И ты не знаешь что сказать… ты стал сомнением…
И лишь со временем, ты поймешь в забвении
Его слова, почувствуешь себя гением…
А пока познан лишь патент гниения:
Наблюдение, за прозрачным испарением души,
Погружает тебя ниже в пыльные лужи…

[аутро]
А голая луна стучала в окна…
Промокла рубашка от пота… Меч дамоклов
Кто-то занес небом скорби в эту рану…
Инфекция «жить» теперь целует панораму,
Которая открылась лишь теперь, когда неверие
Ушло и стуком сердца стала смерть…
Она модельно-четко выбивает ритм на каблуках…
А ты видишь, что гибнешь на своих руках…