Haqqinda.az

[1 куплет]
Периодические рывки и всплески резких эмоций,
Ведь не с кем пить кровь, под этим едким солнцем…
Опухоль видно лишь ночью… лишь порциями
Начинает корчить от боли, парень, держи это молча…
Ты волен называть жизнь порчей, значит ты «против» них.
Их меч столь сточен, сколь точен твой крик,
Не проглоченный… Твое «анти» это их «мотив»…
Он не стихнет… Это стих? — нет… это лишь смех…
Среди этих — своих нет, и ты
Движешься вниз по леснице ведущей вверх…
Затем, кровью наполняются стены твоих вен,
Словно рот пеной… Ты был рожден уже никем…
Никто тебя создал и ты раб Его системы…
Мерзлая тень долины тьмы или тьма долины тени…
Тень от Света… Жатва есть кончина века…
Это тонущая река, Великая депрессиЯ Человека…
Эволюция потерпела провал. А ведь прав был тот кто просто
Молча, стоял у правды на подмостках…
Так что не слушайте меня а продолжайте дуть на раны,
Ведь это лишь мелодия периодических колебаний…

Дуйте на раны… Дуйте на раны…
Разжигайте это кастрами…
Будьте дровами… Дуйте на раны…
Разжигайте это кастрами…

Эту мелодию поймут немногие.
Эту мелодию не поют вняв…
Это подобие нот видели не многие.
Надеюсь, эти звуки слышал лишь Я…

[2 куплет]
Гадкая философия пепла — очертания пекла -
Блеклый мир лезет в петли… И бегло бедлам
Размножает ржавые бесплодные побеги,
Прогибая победы… Пробегая паденья, и трупы в пакетах
Хранятся лучше чем где либо…
Так крик — лишь хаос… Жизни пауза лишь сон…
Все броски милосердия были направлены в эту сторону,
И заканчивались разбитыми губами.
Любой гуманный метод легко вычислить кубами…
Все мячи летели не в корзину, а в меня
Так что внимай это и вняв себя меняй… Ведь на тебе вина…
А не на мне… Без помех, на крестах лишь те, кто вне…
В ком комом пустота… но наравне с тем
Никто не хочет быть искомым иксом,
Згоревшей иконой, в задаче с логичным концом…
Потом синтетичная истина врастет в рацион…
Потоп крови в вене уже глубок, словно горный поток
Твоя гибель теперь длиной в порок…
Один порог, одна ступень… мои крылья серы…
Показания приборов верные… Потери мерные…
Попеременные стуки внутри дрожащей материи…
Все потери… под тенью… поделены…
На пределе пульс… все истины искомые при деле
Исконно лживые прописаны по теме…
И томно в теле бродит имульс нарисованный акварелью…
Разделите постель на святость и грехопадение…
Закрыв глаза спите лишь с цифровой моделью…
Когда сердце прерывисто содрагается так,
Что его дрожь лишь новый знак… Грошь или брак?
Выбор сделан нами же… ведь мы не на меже…
И стук передается пальцам, стучащим по клавише…
Эти слезы мутны… Хотите песни поновей?
Чтож слушайте, эти песни играют в моей голове…

[аутро]
Импульсы квадратны как и наши головы…
Импульсы — урезают… что-же нам делать???