Haqqinda.az

[1 куплет]
В то время когда по улицам прекрасной Вены,
Вальсы Штрауса еще помнят театров стены,
А Сады всеми красками благоухают, освещая
Кипящую жизнь, словно сказкой,
Бродит, бесцельно, но не напрасно, по улицам
Молодой человек, немного сутулясь,
Невинно, вглядываясь в лица людей,
Не замечающих его и проходящих мимо.
А повсюду бурлит жизнь. Кухарки спешат на рынок
Чиновники по отделам, хозяйки — в магазины,
А к вечеру, когда остынут от дел, многие
Устремятся на театральные огни и свечи
Ресторанные куда кавалеры бравые
С гордостью вели своих дам,
Встерчи у фантанов, лишь наш герой — один,
Слонялся по углам, ведь его никто не ждал…
На дне жизни находился юноша из вполне
Благополучной семьи у которых все было не
Хуже чем у людей: дом, достаток, служба,
Но обделенный чуждыми ему чувтсвами
Отношений теплоты и дружбы. Он словно был никому не нужен.
Но ведь если он не такой как они,
Значит его линия жизни выделена судьбой
Из толпы одноразовых героев,
Со свойственной им самодовольной прослойкой.
А его залогом, в будущем, жизни блестящей
Были одиочество и нищета в настоящем.

Что может сулить нам мир,
Который сорит людьми,
Какими бы не были они…
Этот слабый мир…

[2 куплет]
Молодой художник, быстрыми мазками
Кисти проливает на лист свои переживания.
И за этим он не скроет трещину, что в душе ноет,
Когда чувствуешь себя вещью.
Он назовет свою работу «Симфония крови»?
Может-быть… Но критиковать не стоит.
Он лишь хотел плакать или буянить, от боли,
А краски это все что оказались под рукой.
Было бы другое, был бы револьвер. Было б хуже,
Может, хотя вряд-ли кого-то это тревожит.
Он рисовал на продажу, сидя в мужском приюте,
При свете тусклом и при людях,
Зачарованно глядящих в пятна краски,
В непонятные мазки, налепленные способами разными.
Точнее без способов, как придется:
«Всякому искусству свой философ»
А иногда какое-то слово, выхваченное
Им в воздухе, из толпы, «зажигало» его.
Он вскакивал с места и произносил страстную речь
И казалось, обитатели ночлежки бесконечно
Могли слушать как завороженные, открыв души,
Впитывая то что им и было нужно.
Из его уст исходило больное чувтсво,
Выработанное искуственно и обитавшее не в том русле.
Правда он этого не знал. Он лишь играл
Мелодию что смог подобрать сам…

[3 куплет]
Дым свойственный сигарам дорогим
Пропитал мысль, что быть одним
Хуже чем быть одним из…
В кривых рамках, под стеклом, стиснутых лиц…
Это пивной бунт, ржавый глум, жесткий гламур,
Взгляд бездумный и блочный ум.
Пять лет свободы, обретая тюрьму,
И «Майн кампф» заточенный в закономерную тьму…
Наш дудочник уже наигрывал свою незатейливую,
Но безупречную Крови симфонию…
Мир отвергает потенциального героя
С новой национальной формой убийств: Рациональный
Геноцид — открыт чистый исторический лист.
Но в чем смысл, сути моей мысли?
А он лишь в одном: вчера я пил с чуваком
Который мне сказал о том,
Что мир изгнавший его сейчас заплатит потом
Сполна, когда запахнет жареными телами
Революции… И из пепла
Восстанут лидеры, которых вы и создали.
Кто-то возьмет спицы которые вы в Кого-то вонзали…