Haqqinda.az

Мы в рэпе психи, я бью по технике словами.
Путешествуем по мысли стихиями.
Это не феномен, нас слышат городские стены.
Рэп без техники, будто бы пиво без пены.
Голимые гиены пытаются быть первыми,
Не зная, как атаковать, чужие переводят темы.
Начинаются проблемы, кто втыкает, следует.
Под нашу лирику не спят, техникой обедают.
Закуриваю сигарету, попивая пиво.
Рэп — это улицы, а не MTV голимое.
Я не понимаю — лохи ценят «Многоточие».
Репутация мочой кастовой подмочена.
Неопытных качает, а нас это не цепляет.
Релизы выпускаем, конкурентов мы сливаем.
Пропускаем лирику ту, что style’ом погоняем.
С теми, кто мало наливает, мы не бухаем.

Гоп-стоп, лови между строк.
Изумрудная техника закручивает наш слог.

Рэп без техники читают педики.
Их косметика звучит в кассетниках.
Бараны лирики, новички без энергетики.
Им пофиг на эстетику, они — любимцы публики.
Получают тугрики за детские телеги.
Притягивают их наркотики, горы экзотики.
Рэп-математика, синкопа, рифмо-готика.
Кто номер «один», сейчас подумаем — эстетика.
Батенька, позади тебя стоят фанатики.
Смысл они ловят лопатами, локаторами.
Мы рэп-операторы, аниматор ниже, чем оратор.
Разводит только тот, у кого больше гонорара.
Сколько superstar’ов у которых нет бабла на бары.
То, что они гонят, нам не надо даже даром.
Рэп — это улицы, не пробуй усомниться в этом.
То, что говорю, не стоит, косяк уже забит,
А пиво перелито, техника — мой золотой конёк.
Один удар под дых, другой удар в бок.
Гоп-стоп, лови меня между строк.
Изумрудная техника закручивает мой слог.

Гоп-стоп, лови между строк.
Изумрудная техника закручивает наш слог.

Наверно рэппер ты — прикид, жаргон, понты.
Всё как положено — район, наркота, менты.
Наверно, слишком много смотришь ящик ты.
Иллюзия реальности — воздействие травы.
Ты что, пришёл меня поить дешёвой водкой?
Оставь её себе, пусть малолеток торкает.
«Ока» тоже техника, но есть «Мерседесы»,
На которых мы по выходным на концерты ездим.
Потом уходим в ночь, где бары, где клубы, где тёлки.
Теперь врубаешь, где берём для этих текстов строки?
Стихи выходят из нас вместе с клубами дыма.
А тебе всё ещё парят озоновые дыры?
Так знай: это я травой разрушил этот слой.
То, как мы гуляли в Ираке, Буш назвал войной.
Гоп-стоп, лови меня между строк.
Изумрудная техника закручивает мой слог.