Ветер падет на прокуренный снег,
И взгляд превратит воду в огонь.
Где мы просочимся в воронки столиц,
И разбросаем усталые руки на черных перинах ночей.
Зажмурив глаза и замкнув на замок,
До боли ужав единицу пространства,
Пустые пропасти ртов, что пахнут могилой
За ржавой оградой акрополей наших отцов.
Но что мы сможем понять?
Но что мы сможем сказать
О городах, о городах,
Где после дождя дымится асфальт?
Меня видели вчера, танцующим степ, на раскаленной игле.
Я зарезан на рейде в районе Борнео в пьяной драке на корабле.
Я тот человек, кто получал заздравную чащу из рук палача.
Я выпускал электрический ток простым поворотом стального ключа
В города, в города, где после дождя дымится асфальт.
Где взгляд, как приказ для начала движения.
А бритва является символом веры, а точка отсчета вселенной —
Всего лишь бумага и формула букв, я встретил вчера старика —
Он умел глотать огонь, он умел предсказывать судьбу.
Но он ничего не знал, но он ничего не знал
О городах, о городах,
Где после дождя дымится асфальт.
О городах, о городах,
Где после дождя дымится асфальт.
Tarix: 10.03.2015 / 11:57 Müəllif: Aziza Baxılıb: 3 Bölmə: Гарик Сукачев