Haqqinda.az

Хотела мать, чтоб сын ей бы художник,
Я им не стал, я видел все не так.
И с ранних лет, забросив свой треножник,
Я убегал с гитарою в кабак.


Там я играл, бренчал пока не треснет,
И от судьбы не замечал побег.
И молодость моя блатною песней,
Утихла за заборами навек.

Цветет сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень эту не рву.
Живу как есть, а жизнь течет как речка,
И я по ней корабликом плыву.

Прошли года. Что было — то забыто.
И я теперь, порой хлебнув вина,
Пою про то, какою ниткой сшита
Вся эта жизнь, и что ей за цена.

И пусть в пыли заброшен мой треножник,
А в бутыльке засох кедровый лак,
Хотела мать, чтоб сын ей был художник…
Я им не стал, я видел все не так.

Цветет сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень эту не рву.
Живу как есть, а жизнь течет как речка,
И я по ней корабликом плыву.

Цветет сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень эту не рву.
Живу как есть, а жизнь течет как речка,
И я по ней корабликом плыву.